Белый шум, как белый снег, фоном.
Монстр каплей дегтя весь в черном.
Туман сизый-серый повсюду,
В нем хвостики мыслей: не поймаю - забуду...
А это что? Подсознание?
Явь или сон, или воспоминание?
Не различить их порой никак.
Откуда вот это взялось? Какой же бардак!
Эта страница практически снимок или зеркало, или копия моей головы. Белая, как больничная палата. Иллюзия чистоты и порядка. Цвет нового. Цвет света. Цвет смерти. Цвет пустоты.
Пустота правда относительная. Что-то тут можно считать пустотой, что-то нельзя.
Мысль о том, что скоро залягу в темноте и буду перебирать весь этот мозговой хаос, как всегда, приятно щекочет. Потом - сон. Утром опять анализ сна. Каждодневное занятие. Не надоедает.
Иногда не могу понять, происходило ли какое-то событие во сне или на самом деле. Раздражает. Еще есть воспоминания, которые тоже не могу понять, были ли на самом деле. Или приснились? И уже не узнать никогда, что было правдой. Опасно.
Еще б паранойей не страдать... И еще парой-тройкой десятков вывихов сознания. Хе-хе-хе-хе-хе!
Когда я особенно глубоко и крепко заседаю здесь, это даже вполне ощутимо физически, хотя я всего лишь думаю. Однако, я и не утверждаю, что мысль на физическое состояние никак не влияет. Очень даже влияет, как это и без того всем известно (простите за поток сознания, просто уже довольно позднее время, у меня бессонница и, в общем, понесло - болтаю тут). Вот например, если я иду и вдруг подумаю, как же именно я иду, то обязательно теряю равновесие (кстати, бесит). А уж об ипохондрии вообще не говорю! Так вот, я почти чувствую, как держу себя здесь, в голове. Сложно объяснить. Ладно, неважно. Слова не подбираются.
Утром я буду сонный и невыспавшийся, конечно. Буду проклинать будильник и не понимать, какого черта он вообще звенит.
Сбился с обычного стиля своего дневника. Извините, это только на сегодня. А впрочем, не обязан отчитываться! Но привычка! Отчет, извинение, оправдание. Просто привычка по жизни. Самозащита.